La vida, la muerte, moralejas

Si lo que voy a contar a continuación hubiese terminado en tragedia, probablemente no lo estaría escribiendo.
Todo parte porque ando con depre style (custión no digna de ahondar a través de Guai-lón). Por lo mismo, no quise hacer ni una lesera pal diciosho. Hay que celebrar con ganas, sino pa eso, quedarse en la casa opino yo.
Justo pal diciosho a mis papis se les ocurre hacer en su casa una mini fonda. Como yo estaba en Santiago, lo lógico era que fuera… aunque los invitados no eran ni siquiera parientes, sino amigos. Matrimonios… desos cuyos hijos se encuentran celebrando las Siestas Patrias (como dijo Franco Javier), junto a gente de su edá. Desos cuya pregunta: “¿Cómo está Greicita?” significa para mis oídos: “¿Está pololiando mijita o me va a decir que sigue sola como siempre?” “¿Ya encontró trabajo o me va a decir que sigue cesante?” (igual, de una u otra manera y con guarisnaqueis de por medio, esos interrogatorios vendrían).

Entonces, en vez de comer asado, decidí almorzar caracoquesos sola en mi casa, viendo DVD’s de Los Sopranos (la mafia style me tiene enviciá), no sin sentir mi grado de culpabilidad. Hasta que a las 9 de la noche se me ocurrió partir a la casa de mis papis… tal vez un poco de resto de asao les quedaría.
Ya afuera me di cuenta que aún quedaba gente. Pensando que también me preguntarían por la carita de encierro que tenía (como si todo el mundo anduviera pendiente de una y sin sospechar el grado etílico de los convidados) decidí entrar clandestinamente a la casa. Me meto a una pieza, al computador, y empiezo a chatear con una amiga que se encontraba en similar estado al mío. Y obvio, nos pusimos a hablar del sentido de la vida y la hueá… todas esas custiones que uno se pregunta justamente cuando anda depre style. Y que en el fondo, y de acuerdo a una teoría mía, una NO es suicida sólo porque tiene una neurona cuerda en el cerebro que te dice que todo pasará, que ya has pasado por esto antes y que siempre pasa. Que son etapas. Y esa mínima esperanza es la que te hace tener fe en que vendrá algo mejor.

Pero a los 20 minutos de chateo comienzo a sentir gritos de mi hermana. Al principio, y como todos son alharacos, no pesqué. Cuando ya sentí que TODOS gritaban salté de la silla, llegué al living y me encontré con una tía tirada en el piso ahogándose. A su marido sin reaccionar, caminando nervioso buscando su celular. A mi papá apretujándole desde atrás las costillas, a mi mamá, gritando que mi tía se estaba muriendo... Estaba morada, dejaba de respirar, volvía a hacerlo a duras penas, botaba algo de espuma por la boca, emitía sonidos desgarradores desde sus pulmones, como si fueran los últimos aires de vida. Era un maldito pedazo de torta de mazapán que no iba a saltar desde la boca, quizás a dónde se había ido. Pero ella, definitivamente, estaba ahogada.

Con los nervios y al no tener a mano el teléfono de una ambulancia, llamé al 133. “Sí, diga?” “Señor, mi tía se está ahogando con un pedazo de carne” (todavía no sabía que era torta). “Tu-tu-tu-tu-tu”. El paco desgraciao me cortó… creí que por lo menos sabían de primeros auxilios... o que podían mandar una ambulancia...
Salí a la calle, a ver si encontraba a algún vecino(a) doctor(a) o enfermero(a). Tocaba timbres. Nada. Llamé desde mi celular al 0911 para que me comunicaran con ¡los bomberos! Sentía que una ambulancia no alcanzaría a llegar por la lejanía de las postas y clínicas y los bomberos sí… y ellos sabían primeros auxilios. Le pasé el celular a mi papá, para que siguiera las instrucciones del hombre… puras leseras que mi papá ya había hecho, sin éxito.
Menos mal que todas estas estupideces que hice, que al final no sirvieron para nada, las podía realizar con relativa calma. Estaba como cedada. En cambio mi hermana, dentro de su histerismo, atinó y ya hacía rato que había llamado a la Help.

Mi mamá lloraba en la escalera… que mi tía si no se moría tendría daño neurológico, bla, bla, bla. A esas alturas todos llorábamos. Me meto a mi auto y parto… a buscar a los bomberos, a alguien!!! Pero felizmente me topo con la gran y amarilla ambulancia Help (parezco testimonio de Pedro Pavlovic). Le pusieron oxígeno y le hicieron un cuantuay de reavivaciones. Tenía pulso, abrió los ojos, ¡¡¡estaba viva!!!

Partimos a la clínica. Mi papá se fue con la tía a mal traer en la ambulancia. Yo me llevé al marido, que es re bueno para los infartos. "Tío, ¿cómo se siente?" - "Bien mijita, es que a mi me vienen los efectos después"... "Ah, entonces no se preocupe, por lo menos vamos a estar en la clínica". Silencio. La ambulancia iba lento y sin tocar la sirena. Y al pobrecito eso lo ponía atroz de nervioso. Entonces le dije: “no se preocupe, debe ser porque no es nada grave, sino irían más rápido”. Bastó que dijera eso, para que la ambulancia se pusiera a andar como enajenada a todo sirenazo. Entonces decidí no hablar más en el camino y sólo rezar.

Ya en la clínica, Rayos X para cachar si el pedazo de torta no se le había ido al pulmón, lo que significa infección y por ende, neumonía. Resultado Normal. Entro a verla. Jode como loca porque se siente bien y se quiere ir a su casa y la quieren dejar 8 a 12 horas hospitalizada, por si las moscas. Me dice: “¡Greiciiita!, toi súper bien... sabes?, yo sentí que me moría. Lo sentí. Y no quería. Yo luchaba. Y volví". A las horas, nuevamente Rayos X. Resultado Normal. Sana y salva.

MORALEJA 1, LA SALUDABLE: no coma curao. La lengua traposa no sabe lo que hace ni menos, dónde manda las comidas.

MORALEJA 2, LA FILOSÓFICA: no piense wuevás. La vida, con sus altos y bajos, vale la pena vivirla.

MORALEJA 3, LA SUPERFICIAL: se puede ser atroz de regia y flaca a los 57 años (la tía, y sin dentrar a picar). Algo hay que hacer.

MORALEJA 4, EL JUGO: aunque esté nervioso(a), recuerde: los pacos son pa' los delincuentes, los bomberos pa' los incendios y LAS AMBULANCIAS CON DOCTORES Y ENFERMEROS! pa' las emergencias de la salud.